Le sifflement de la théière, le vernis amande écaillé atour du bec, la ramène en arrière. Les bagues, dorées et fausses, sont torturées par les doigts menus qui ressemblent aux crochets pour faire sauter les verrous. C’est répugnant le thé. Elle en a toujours eu horreur. Les plantes bouillis. Les relents vaguement médicinaux. La cruauté de ceux qui le boivent. Les milles plis autour de nez trahissent un dégout farouche. Ses iris, disques bleutés, eux, continuent de scintiller avec émoi. Il y a beaucoup de joie à se retrouver nez à nez avec toutes les scènes de vie restées inachevées de l’autre côté de l’océan, de la brume. Le rêve de faire le voyage retour ne traverse pas son imaginaire.

L’eau se tait. Ses doigts implorent le long du bar.  Tyana pèse l’éventualité de s’en servir une immense tasse. Que le liquide puant lui crèverait les narines, avec son lot d’images nostalgiques, jusqu’à la rendre malade couleur craie.

La porte coulisse en grinçant. Un immense rayon blanc illumine successivement : l’ilot central du bar où les bouteilles grimpent jusqu’au plafond, pareil que les prix, la vapeur d’eau qui forme une buée fuyante, le visage fermé de la slave. Ses épaules se raidissent. Ses crocs se serrent.

Caesar.
Il y a d’abord la faim, du palais au gosier, qui énerve les sens, agite la conscience.
La colère qui voudrait sortir dans un râle hystérique, que Tyana tient en laisse, faveur qu’elle retourne à son insu, les yeux illuminés. Les sentiments de Tyana macèrent dans son ventre, sont des fruits pourris, les mains bien à plat sur le comptoir. Pousse pour s’y asseoir. Croise les jambes, les bras. Les yeux dédaigneux brûlent quand elle décolle finalement les lèvres.

Quel mauvais vent t’amènes. elle ne prononce pas les interrogation. Rêve à cet instant de passer ses deux mains autour de son cou. Jouir d’une situation qui l’autoriserait à être odieuse même dans l’indifférence. J’espère que c’est pour me rendre le temps que tu m’as fait perdre. l'argent.

Il y a sa démarche ronde, légère, à lui qui a toujours agit comme si les choses étaient siennes, du sol au plafond, conquises par évidence. Dans son esprit, elle flotte encore, vêtu comme un prince et héritier de quelque empire trouble, l’image du trop charmant Caesar. A mesure qu’elle affleure sa conscience, cette idée l’embarrasse d’elle-même et de la prétention naïve du passé.

Ses lèvres se resserrent fort.
Tatyana s’aggripe au comptoir, son corps tendu dans un assaut informulé.
Très attentive, à chacun des gestes précis de Caesar, à qui elle ne confierait même pas ((plus)) l’élastique qui retient ses cheveux en une natte sévère. L’espace immense, seule, est devenu étroit maintenant qu’il est parcouru par un escroc de la trempe de l’italien. Sa langue claque au palais sèchement.

Parce que je joue mieux la comédie que toi, Caes. Y a pas plus creux que ta conversation au pieu. Elle a un rire méchant, qu’elle fait exprès de faire résonner, gorge déployée. La slave espère que derrière la façade merveilleusement attirante, elle réveille les complexes qu’on éteint après l’adolescence. Tu ne crois quand même pas que j’étais là pour ta belle gueule ?

Un sourire féroce plane sur ses lèvres. Laisse ses hanches glissées sur le bar. Le bout de son talon aiguille pourrait toucher le torse du blond. Quand Castelli pèse la valeur de la boîte de nuit, il lui semble entendre les pièces d’un montant trébuché. Sa peau se hérisse en s’imaginant être capable de donner à chaque chose un prix. Le mépris affiché la lance à l’arrière du crâne et un infime grognement réprobateur traverse sa gorge.

Comment ça original ? C’est quoi ton problème ?  La fureur tapisse le fond de sa voix, fait battre son cœur comme hier, trop tard. T’es venu ici pour me chier dans les bottes avec un petit sourire en coin ? Brutalement, la brune attrape les lunettes de soleil  qu’elle vient plaquer plus loin sur le comptoir. Et arrête de porter des lunettes de soleil en boîte de nuit, ça fait bouffon.

La voix tranchante, les gestes saccadés, brutaux, Tyana couve les notes de réprimandes maternelles qu’on s’adresse par habitude mais surtout de l’intimité. A mesure que l’altercation se prolonge, elle sent monter une grande colère contre elle-même. Le profil de Caesar qui n’a pas changer l’exaspère. Il aurait été plus juste qu’il se transforme, prenne les traits d’une crétature de conte ou adopte une toute nouvelle personnalité. Le reconnaître dans chaque mimique devient insoutenable.

La confusion la blesse. Le bar derrière eux et bientôt accosté par la brune. Après avoir envisagé un shot brut, sec, pur, Tyana se ravise en revoyant l’air condescendant de son ex. En gestes calculés, déploie le gin, le martini, la glace, mélange en faisant passer le shaker derrière ses épaules, pour accrocher un zeste au bord du verre. Le toast est porté à ses lèvres, elle y savoure la pellicule de sel mêlée au reste. J’ai toujours préféré les classiques. T’as qu’à me demander une recette, tu verras. Défiante, elle est restée de l’autre côté du bar. La présence de cette cloison au-dessus de son bassin la rassure. Sourire. Tu payes bien sûr. Et ton verre. Et le mien.

Le faciès de Caesar se porte bien. Merci. Le venin de Tyana peut brûler dans les enfers pénibles de l’indifférence. Les épaules se haussent énergiquement. Les résidus d’amour-propre s’écrasent par terre comme de la cendre. Il y a la manière harmonieuse dont les traits de sa mâchoire épousent les cales de sa paume, sa propension à être habillé même dans les décors vétustes et l’irréductible condescendance de ses tournures de phrases.

Empilés sur le comptoir, les dessous de verres sont annotées d’inscription en cyrillique qui les rendent uniques. Tyana en glisse un au niveau de l’arnaqueur « жаба », ses paupières battent deux blanches froides.

De la part de quelqu’un qui passe sa vie à mentir… les mots sont frottés entre eux, chuchotés, cette pointe acide sur sa langue qui la rend plus laide. Tu n’inspires pas confiance. sec, le poing fermé sur le goulot de vodka abat la bouteille dans un bruit sourd et catégorique. Témoigne déjà du respect. La légèreté de Caesar qui était son plus grand ravissement et devenue sa première raison d’en être écœurée.

Je les apprécierais plus sur la terrasse d’un hôtel au Maldives. rêveusement ses doigts viennent chercher la coupette. Elle renonce malgré tout à lui faire retire les verres teints. Ses sourcils se haussent, surprise ou exaspérée. Rien ne sera jamais gratuit entre nous Caes. Rien. une gravité inattendue dans son ton, elle s’est penchée pour que leurs yeux soient au même niveau. Parce que c’est sans doute plus simple d’emballer cette terrible supercherie sentimentale sous le nom de transaction infructueuse.

De dos, Tyana tourne les bouteilles, se hisse sur la pointe des pieds pour lire les étiquettes. Dans son élément, la présence de l’autre lui devient plus tolérable. Elle sait qu’elle aurait préféré être celle qu’on sert, qui arbore l’air nonchalant, la méchanceté civile. Elle aurait préféré être Caesar aujourd’hui, le jour suivant et encore après. Ce constat lui rappelle avec douleur la genèse d’une passion violente.

Je vais te faire un Spritz. C’est un peu la spécialité chez toi, non ? tu vois on est pareil, on est loin de chez nous, coincés comme des rats dans cette vérité altérée. Tu vois t’es pas mieux que moi. Ses doigts glissent dans l’ordre la glace, l’aperol, une tranche d’orange sanguine, l’odeur est en train d’envahir leur tête à tête. J’ai adopté un plan d’aconit. Il prend bien. J’ai des idées de nouveaux coktails. Sombre, un peu morbide, c’est vrai, elle aimerait qu’il la lâche. Se sent acculée. Comme s’il attendait qu’elle lâche un très plat rien, j’ai tout perdu.

Elle sert la mixture orange à travers un tamis en maille argentée et replonge dans sa propre boisson. Ses yeux se plissent sur la figure égale du blond.

Pourquoi t’es pas encore en taule ? La franchise qui se dégage de la question en dit plus long sur la rancune de la slave que les piques précédentes.

Le nez se fripe de dégoût. Elle déteste le encore, hait l’intérêt porté, persistant, qui la salie tout entière. Du bout des ongles vernis lie de vin, elle gratte ses avant-bras dans l’espoir dans déloger la pourriture de leur histoire. Un long soupir irrite toute sa gorge, toute la pièce, vient crever dans le bruit de la climatisation.

Il faut avoir été élevé par des cochons pour parler à une femme comme ça. moue crâne, son menton se lève avec défiance. Ta pauvre ma’ doit mourir de honte. rajoute la brune, se signe, pieusement pour l’âme très catholique – elle imagine – des mama italiennes et la sauge suspendue dans leur cuisine.

Plante un regard curieux en travers du comptoir. Dévisage le léger dépôt de calcaire sur certain verre. L’odeur de tabac froid qui résiste à toutes les tentatives de ventilation. Le précaire de relations dictées par des faims insatiables. Tyana non. N’a jamais vu l’idylle ici-bas, un purgatoire peut-être. S’accommode tout juste des règles du jeu rebattu. Pourtant pas de plainte, pas de soupirs résignés ou de paupières closes pour effacer la déception amère.

Tu n’es pas juste Caes. très froid, très direct, sans animosité pourtant. Ses doigts tapotent le cul du poivrier. Tu ne peux pas tout foutre en l’air et pleurnicher après. Tu n’es pas un petit garçon. Et quand bien même. Lorgne un instant les lunettes clinquantes, les airs débonnaires, la façon systématique de gratter le vernis de la patience des autres.

Ignore le commentaire qui pique son penchant pour la compétition. Si la boisson était mauvaise et mortelle. Si elle plongeait Ceasar dans des souffrances abominables à tels point qu’il faudrait nettoyer la bave et le sang avant l’ouverture. Tyana, avec ses idées sombres, tente à son tour de mettre un prix sur sa rancune. Tu t’attendais à des tomates cerises ? elle ironise parce qu’elle a toujours été un peu méchante et violente,  bien avant de rencontrer Caesar, et en tire une fierté mal placée.

Le rire du blond déchire le fil de ses pensées. La slave sursaute même, comme si elle avait pensée à voix haute. Sa réponse récolte un roulement de regard au plafond, des petites araignées y ont encore tissé la plus somptueuse des dentelles. Ben voyons… Une très longue gorgée pour noyer ce qu’il reste d’acrimonieux dans sa voix. Ses yeux se ferment de plaisir. L’alcool réchauffe toute sa bouche, laisse une brûlure amère au bord de ses lèvres. Règle donc tes conso. L’amour que tu te portes va me faire tourner de l’oeil. Agilement ses doigts tracent la facture sur le tpe qu’elle lui tend, le montant déraisonnable des cons en boîte, et ne juge pas utile de préciser qu’il n’y aura pas de prix d’ami.

Donne-moi trois raisons de ne pas te faire blacklister d'ici. Elle fanfaronne. N’est pas certaine d’avoir le droit. Veut s’entendre le dire sans le demander qu’elle ne sera pas obligé d’apprivoiser son existence en tant qu’inconnu, de lutter pour garder sa revanche plus froide que l’azote liquide.

Elle voudrait répondre. Je sais. Je sais. Je m’en fiche. Ou plutôt. Maintenant, je ne veux plus m’y intéressée. Elle se cantonne à un regard usé, les lèvres caressées avec le rebord de la coupe, au silence plein de désarroi qui l’anime. Il rit. Elle frissonne.  Comme elle est lasse, que tout lui devient pénible, Tyana sert la vodka pure au fond du martini vide. S’y brûle. Pense au ralentit. Dans ses films, où les mèches sont délicatement repassées derrière une oreille pour donner le temps au personnage de répondre un souffle à travers leurs émois.

Elle dit. Mais moi, j’m’en fous Caes. Elle soupire, par le nez, ça menace de faire gicler la vodka autour. Tu viens, tu me baratines avec tes « je m’intéresse encore à toi » « t’étais épanouies » «  ta vivacité ». Tu veux quoi ? Qu’on soit amis ? qu’on rigole ensemble à tes vannes à deux balles ?

Le rire devient acerbe. Tyana plaque la vodka sur le comptoir, colle son front au sein, cette peau trop pâle depuis qu’il a quitté l’Italie. Avec ses doigts, elle longe sa mâchoire, effleure le lobe, plante sa prise derrière sa nuque. On. Est. Pas. Amis. elle hache, ferme et trop proche. Enfourne le billet au fond de la poche de son jean slim de l’autre main. J’aurais dû te foutre à la porte quand t’as mis une pied ici. Elle le relâche. Ce ne devait pas se passer comme ça. Gonfle ses joues. Marche en rond à l’intérieur de son comptoir circulaire, bras croisés, ressemble à ces fauves dans les cirques de l’enfance.

Une main vient soutenir son menton, recroquevillé vers le sol, quand l’autre bat l’air avec une agitation pleine d’aigreur. Tu m’as plantée ici, tu m’as condamnée dans cet endroit étriqué où je n’ai RIEN. Le dernier mot rugit. Parce qu’il la rend folle, sotte, parce qu’elle voudrait ne plus rien avoir à faire avec, ni le mot, ni Caes. Ses yeux, que de longs cils maquillés ourlent, se jettent sur l’autre de ses maux, plein de fièvre douloureuse. De quel droit tu serai « ravi » de me voir, de me parler, de respirer le même air que moi ? Encore une vodka. Finie d’une traite. Avec le revers du poignet, elle essuie ses lèvres, écrase un peu le rouge à lèvres sombre à la commissure. Je suis fatiguée de t’entendre dire des conneries. Qu’elle soupire. Resserre en alcool blanc.

La forme de son soupir ferme les cils, rideaux de la honte, sur ses traits de porcelaine. Elle accentue la pression physique. Au fond, quelque chose se réduit, se plisse, et se meurt, béguin calciné, alors ses ongles limés s’enfoncent durement dans la chaire laiteuse de ses propres bras. Console toi avec ça. Notre relation n’a jamais dépassé nos intérêts personnels respectifs. Elle a un petit rire, ça élargit ses lèvres sur quelque chose de sincèrement cynique. C’est plus une transaction qu’une relation finalement.

Le rire ricoche dans ses bronches,
entre les faisceaux de lumière ténue,
sur leur silhouette émaillée de souvenirs.

C’est un pari que j’aimerai te voir prendre. grince férocement la poupée sauvage. Aussi loin qu’elle s’en rappelle, Wade courtise le danger mieux que Caesar l’argent. Il est le problème des autres. Toujours dans cet ordre. Elle a parfois l’impression, en le regardant, que la ville entière pourrait brûlée avant qu’il n’admette sa défaite.

Doigt d’honneur. Perchée sur la pointe des pieds, Tyana ouvre le blister des cigarettes à la vanille. Elle aime le goût des cendres sucrées et de l’alcool blanc l’un sur l’autre dans son palais. Voit bien qu’il réfléchit, comme si de nouveau, il associait un chiffre à cette situation, à la fureur de la brune, aux bénéfices de sa prochaine expression. Cette sensation particulière tend l’échine de la brune qui avale la fumée vite, jette des regards irrités sur lui et la porte où Dris est parti en pause depuis l’éternité.

De là d’où je viens, on te laverai la bouche au vinaigre blanc pour débiter autant de mensonges. Parce qu’elle n’y croit pas. D’ailleurs Caesar ne vient-il pas de lui indiquer clairement qu’il n’était là que pour le divertissement, se payer sa gueule et s’en aller en sifflant. Le pouce et l’index collé, Tyana mime le zip de la fermeture éclair contre ses lèvres, tandis que son regard s’illumine. Cloué, le silence la ravit plus qu’elle ne l’imaginait.

Pendant peut-être deux minutes, on entend plus que sa cigarette qui alterne de sa bouche au cendrier transparent. L’eau du robinet pour laver les verres et le son de ses stilettos. Un torchon dans une main, Tyana dit. On peut entendre son sourire. Je préfère les film muets à vrai dire. Elle met un verre sur l’égouttoir.  Saisi celui de Caesar qu’elle vide pour nettoyer, le liquide vaisselle sent le citron, les jardins au printemps. On saisit mieux le pathétique des protagonistes. Leurs gesticulations qui ne mènent nulle part. Elle écrase le mégot, souffle les derniers nuages de tabac blanc dans la direction du blond. On cerne mieux les pourritures sans les bruits parasites en fait.

Le déni. La malle au loquet doré où elle a entassé pêle-mêle sa vie passée, Pandore.
Le rire de Nana. La gourmette brillante que maman lui avait promise. L’odeur de la poudre sur le fusil de son père. Les confidences, les jambes qui débordent du balcon. Le premier baiser de Caesar.
Intact. Immobile. Réduit au silence.
Prendre sur soi au point d’invoquer le sifflement d’une bouilloire pour éprouver un réconfort nostalgique.

Son estomac se noue. Ses doigts s’enfouissent dans ses poches.
Il y a sa mine dure, tranchée de lumière rose bonbon, le temps qui croasse par-dessus son épaule et la voix altérée, colère et peur, qui blesse sa gorge. C’est du passé. Pour balayer la contrition des nerfs ou la vapeur toxique de ce que l’un a désiré mais ne pourra plus jamais posséder. Sous le sourire de Caesar, n’importe qui peut briller ou s’éteindre, un joug sous lequel on tombe avant de vouloir se défaire.

Le comptoir essuyé étincèle. Tyana se sent capable de se réfugier dans l’anodin de la routine pour ne pas rouvrir les plaies.
Elle ne dit rien.
Laisse les mots de Castelli imprégner son âme, leur histoire, les parenthèses restées cruellement ouvertes. Elle s’efforce de ne même pas sourire. Parce qu’elle croit lire un Caesar qu’elle a connu, adoré, en filigrane des plages, des cocktails, des courses poursuites, sales coups. Aussi. C’était plus simple quand c’était les autres. Quand c’était être la complice du désarroi de sinistres inconnus.

Une dernière goutte invisible essuyée, Tyana, éprouve son hypocrisie de fond sans pouvoir parfaitement oublié la fureur de la trahison. Ils doivent être très seuls ces protagonistes qui jouissent de toutes les libertés. Elle ose un coup d’œil, assuré et réprobateur, sur les iris fantastiques du blond. Et ceux qui veulent croire à ces rêves fumeux aussi. Implicitement, Tyana se sent concernée. Elle qui ne verra peut-être plus jamais ses sœurs, les a quittés dans les pires termes, et refuse obstinément d’avoir le moindre remord.


Quand tu seras parti bien sûr. elle rétorque narquoisement Si je te raccompagne à la sortie, tu ne vas pas te vexer quand même ? Le soupçon d’espièglerie cache une douceur systématique. Parce qu’elle veut poser quelques limites, ne pas conjuguer tout à la fois, surtout qu’elle a la conviction qu’un business aussi florissant que les paris de la Cage ne manqueront pas de ferrer définitivement Caesar dans ces lieux.